Chapter 8 - LA POLICÍA EQUIVOCADAPor un segundo, Adrián sintió un alivio instintivo al ver uniformes.
Se deshizo en el mismo instante en que notó la postura de los agentes: no miraban a Verónica con desconfianza, sino con obediencia previa. Ella estaba erguida, impecable de nuevo pese al caos de la noche, con un abrigo claro sobre el vestido y el rostro ya recompuesto en esa máscara de mujer herida y razonable que tantas veces engañó a todos.
—Gracias por llegar tan rápido —dijo a los policías—. Mi hijastro está fuera de control. Ha secuestrado a un menor y a una paciente vulnerable.
Adrián soltó una risa breve, incrédula.
—¿En serio?
Uno de los agentes levantó la mano.
—Señor, necesitamos que deje al niño y se aparte.
Mateo empezó a temblar.
Alicia se apoyó más en Ramona, pálida por el esfuerzo, pero alzó la voz con toda la fuerza que le quedaba.
—Soy Alicia Velasco. Estoy viva. Esa mujer fingió mi muerte.
Los agentes vacilaron apenas un segundo.
Lo justo para dejar claro que aquello no formaba parte del guion que les dieron.
Verónica intervino de inmediato.
—Mi cuñada está bajo un brote psiquiátrico severo. El doctor Salas puede corroborarlo.
Como invocado, Salas apareció al final del corredor con el labio hinchado por el golpe y una expresión calculadamente controlada.
—Inspectores —dijo—, la señora Alicia fue internada de forma confidencial por orden familiar hace meses. El señor Adrián acaba de irrumpir, liberarla y poner a un menor en peligro.
Lorenzo apretó la mandíbula.
Adrián dio un paso al frente.
—Tiene certificados falsos. Tengo grabaciones. Tengo a mi hijo encerrado como prueba viviente de lo que hicieron.
El segundo agente parecía más joven. Miró a Mateo, a las marcas en sus muñecas y piernas, a Alicia, a Ramona llorando, a la tensión de todos. La escena no encajaba con una simple “crisis familiar”.
—Señor —dijo a Verónica—, no nos informaron de esto.
Verónica sonrió con tristeza perfectamente medida.
—Porque él sabe cómo actuar. Siempre ha sido convincente cuando pierde el control.
Alicia soltó una carcajada amarga.
—Igual que tú cuando matas gente en vida.
El agente joven dudó más visiblemente.
Pero el mayor, probablemente más acostumbrado a obedecer llamadas “importantes”, endureció la voz.
—Todos al salón. Ahora. Nadie se mueve sin que revisemos documentación.
Verónica respiró apenas, satisfecha.
Aquello era tiempo.
Y tiempo era exactamente lo que necesitaba.
Adrián lo entendió.
Si iban al salón y permitían que ella dirigiera la narrativa cinco minutos más, podían perderlo todo. Especialmente si Salas alcanzaba a desacreditar a Alicia médicamente y a convertir a Mateo en un menor “protegido” por terceros.
Miró al agente joven.
—¿Cómo se llama?
El policía parpadeó.
—Rojas.
—Rojas, mire las piernas del niño. Mire el compartimento del corredor. Mire el pasillo médico detrás de la puerta gris. Si después de eso cree que esto es una discusión de salud mental, me callo.
Verónica chasqueó la lengua.
—No dramatices.
Pero el joven Rojas ya había mirado las marcas rojizas alrededor del tobillo de Mateo. Ya había visto el pánico real del niño al acercarse el uniforme. Ya había oído a Alicia decir su propio nombre completo.
—Inspector —dijo a su compañero—, deberíamos verificar la escena.
El agente mayor frunció el ceño.
Salas intervino:
—Mientras más se mueva la paciente, peor.
Lorenzo dio un paso inesperado al frente.
—Y mientras más hablen ustedes sin revisar un solo documento, mejor para la señora Verónica, ¿no es cierto?
Verónica lo fulminó con la mirada.
—Cállate, Lorenzo.
El abogado la enfrentó por primera vez sin agachar la cabeza.
—No.
Aquella negativa cambió algo.
Verónica entendió que ya no controlaba a todos.
Adrián aprovechó la grieta.
Sacó la tarjeta de memoria del bolsillo y la sostuvo en alto.
—Aquí tengo la grabación donde deciden declarar muerta a mi esposa. Si alguien va a escuchar una versión oficial, será la mía en una comisaría real, no en este corredor.
El agente mayor tendió la mano.
—Entréguemela.
Adrián no se movió.
—No a usted.
El silencio se tensó.
Todo ocurrió en segundos.
Verónica miró a Salas.
Salas entendió.
Y, con la rapidez miserable de un cobarde desesperado, lanzó una ampolla contra la lámpara del corredor. El cristal estalló. Una nube química breve, irritante, se dispersó. Rojas se llevó una mano a la cara. Ramona gritó. Mateo tosió. Alicia se tambaleó.
Y en mitad de esa confusión, Verónica corrió.
No hacia la salida.
Hacia el ala del estudio antiguo.
—¡La llave! —gritó Salas.
Adrián reaccionó por puro instinto.
Empujó a Mateo hacia Ramona y corrió detrás de Verónica. Detrás, oyó a Lorenzo forcejear con el agente mayor y a Rojas tosiendo pero pidiendo refuerzos reales por radio. La máscara se había roto por completo.
El pasillo hacia el estudio de Ernesto era largo y oscuro. Verónica corría descalza ya, habiéndose quitado los tacones para ganar velocidad. Sabía exactamente adónde iba.
Eso solo confirmaba que Alicia tenía razón: ella también buscaba lo que había dentro del cajón.
Adrián la alcanzó justo en la puerta del estudio.
Ella logró entrar primero.
Él llegó a tiempo para ver cómo se lanzaba sobre el escritorio de nogal, tirando libros, abriendo cajones, destrozando el orden intacto de años en cuestión de segundos.
Adrián cerró la puerta de golpe tras entrar.
—Se terminó.
Verónica se giró con el cabello suelto y la respiración descompuesta.
En la mano llevaba un encendedor.
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Y el escritorio viejo estaba cubierto de papeles.
—No —dijo, con una sonrisa terrible—. Apenas empieza a arder.
