148 EL PERRO ROBÓ AL BEBÉ Y DESTAPÓ EL SECUESTRO QUE NADIE QUERÍA VER

Después una tercera.

No porque no entendiera las palabras, sino porque su mente se negaba a aceptar que tantas piezas pudieran encajar tan rápido y de forma tan perversa.

Rex no era un perro callejero.

Era un perro K9 retirado.

Había pertenecido a una agente muerta.

Y esa agente estaba investigando algo que sonaba demasiado parecido a lo que acababan de destapar.

Marissa le habló mientras caminaban hacia la sala de análisis.

—Elena Ward trabajó narcóticos y luego tráfico de personas. Muy respetada. Demasiado insistente para gusto de algunos mandos, según rumores.

—¿Rumores de quién?

—De gente que nunca dejaría eso por escrito.

Daniel frunció el ceño.

—¿Familia?

—No cercana. Viuda. Sin hijos. Vivía sola desde hacía años. Después del accidente, nadie reclamó formalmente al perro. El expediente quedó… raro.

—¿Raro cómo?

Marissa abrió otra carpeta.

—Faltan dos anexos, uno de cadena de custodia y otro del inventario de su casa. Y alguien cerró la investigación interna en menos de una semana.

Daniel sintió el viejo malestar que aparece cuando un caso deja de estar podrido solo en la superficie.

—¿Y qué sabemos del accidente?

—Coche fuera de la carretera. Noche lluviosa. Sin testigos útiles. Lo catalogaron como pérdida de control.

Daniel se apoyó en la mesa.

—Demasiadas mujeres muertas en accidentes convenientes.

Marissa lo miró de forma breve, consciente de que ya estaban entrando en una zona peligrosa: la de sospechar no solo de criminales externos, sino de grietas dentro del propio sistema.

En la pantalla del laboratorio apareció entonces el resultado preliminar del biberón.

Benzodiacepina líquida de alta concentración.

Dosis sedante peligrosa para lactante.

Daniel apretó la mandíbula.

No era veneno clásico.

Era peor en cierto modo.

Más limpio.

Más controlado.

Más fácil de explicar como somnolencia, reacción o negligencia.

Claire había dicho que no iba a matarlo.

Tal vez incluso se lo había creído.

Pero con esa dosis, el margen entre dormir y no despertar era monstruosamente pequeño.

Daniel pidió volver a verla.

Esta vez llevó el informe del biberón consigo.

Claire no intentó sostener la mirada cuando él dejó la hoja frente a ella.

—Sedante —dijo Daniel—. Concentración alta. Bebé de meses. ¿Todavía quieres decirme que no pensabas hacerle daño?

Claire tragó saliva.

—No era para matarlo.

—¿Para qué era?

—Para que no llorara.

La respuesta fue tan fría, tan miserable, que Daniel tuvo que obligarse a no levantar la voz.

—¿Mientras lo entregabas a quién?

Claire cerró los ojos.

—No entiendes cómo funciona.

—Entonces explícame.

Ella abrió los ojos muy despacio.

—El bebé desaparece. Se mueve rápido. Se cambia de ropa, de mantas, de ruta. Si llora demasiado, llama la atención. Si está dormido, solo parece cansado.

Daniel apoyó ambos antebrazos en la mesa.

—¿Cuántas veces has hecho esto?

Silencio.

—¿Claire?

—Dos.

—Mientes.

—Tres —susurró al fin—. Contando hoy.

Daniel la observó, intentando decidir si la veía como depredadora o como pieza menor de una maquinaria peor. De momento, ambas cosas eran ciertas.

—Háblame del otro niño.

Claire negó.

—Necesito protección primero.

—No.

—Entonces llegaremos tarde.

Daniel la miró fijamente durante varios segundos. Sabía cuándo un criminal usaba el reloj como teatro. También sabía cuándo el miedo auténtico empezaba a filtrarse por debajo de la manipulación.

—Tienes diez segundos para convencerme de que ese otro niño existe.

Claire respiró hondo.

—Un niño de tres años. Cabello oscuro. Se supone que será trasladado hoy al mediodía desde una casa de acogida temporal en Queens. La mujer que lo lleva se hace pasar por trabajadora social. Si llega al punto de entrega, desaparece.

Daniel no pestañeó.

—Nombre del niño.

—No lo sé. Solo escuché “el pequeño Milo” una vez.

—Nombre de la mujer.

—Usa el nombre Sandra Bell. No creo que sea el real.

Marissa, escuchando desde la sala contigua, ya estaba tecleando en su portátil como una tormenta.

Daniel siguió.

—Punto de entrega.

Claire vaciló.

—No exacto. Solo sé que cambia si sospechan seguimiento. Pero hoy iban a usar un estacionamiento cubierto bajo un edificio comercial. Dijeron “West Harbor” y “puerta de servicio”.

Daniel se puso en pie.

—Si esto es un montaje para hacernos correr, te juro que—

—No lo es —dijo ella de golpe, al borde del quiebre—. Elena Ward estaba cerca de descubrirlos. Por eso murió. Y si no creen eso, pregúntenle al perro por qué me atacó a mí y no a nadie más.

Daniel se detuvo.

—¿Qué sabes del perro?

Claire bajó la voz hasta casi un murmullo.

—Rex me olió en una casa antes. Donde tenían a uno de los niños.

El aire de la sala cambió.

—¿Dónde?

—No lo sé. Nunca me llevaban dos veces al mismo sitio.

—¿Quién es “ellos”?

Claire comenzó a llorar sin hacer ruido.

Y cuando habló, lo hizo con una certeza rota que heló la sangre de Daniel:

—Gente con dinero. Gente que dona a hospitales. Gente que aparece en cenas benéficas sonriendo con niños que no podrían salvar ni aunque quisieran.

Marissa irrumpió por la puerta sin esperar más.

—Daniel.

Él se giró.

—¿Qué tienes?

—Acaba de saltar una coincidencia. Un caso de traslado hoy al mediodía. Niño de tres años, nombre Milo Carter. Sale de una casa puente en Queens con orden firmada por una fundación privada.

Daniel sintió el golpe exacto de la urgencia.

—¿Cuál fundación?