Chapter 3 - LA HABITACIÓN CERRADA DE CELESTELa mansión Blackwell se alzaba sobre la colina a veinte minutos del hotel, silenciosa y oscura bajo la medianoche. Las luces de seguridad iluminaban el frente de piedra, los setos recortados y la gran escalinata central. Siempre le había parecido a Adrian una casa sólida, difícil de sacudir. Aquella noche, por primera vez, sintió que guardaba demasiado silencio.
Llegó con Amelia dormida en brazos y la dejó en la habitación infantil bajo el cuidado de Helen. Después, sin cambiarse el traje, caminó hasta el ala privada que había pertenecido a Celeste.
La puerta seguía cerrada como él la había dejado años atrás.
No convertida en mausoleo, pero tampoco reciclada. Un lugar donde Amelia entraba a veces para mirar fotografías o pedir que le contaran historias sobre su madre. Un espacio de memoria serena. Veronica siempre había dicho que aquello era poco sano.
Adrian abrió.
El olor era el mismo de siempre: madera pulida, lavanda tenue, algo de papel viejo. Encendió la luz.
A primera vista, todo parecía intacto.
La cama hecha.
Las cortinas recogidas.
La cómoda blanca con un joyero de plata.
Un retrato de Celeste junto a la ventana.
Pero Marcus, que había entrado con él, señaló enseguida el escritorio.
—Señor.
El cajón superior estaba abierto.
Y dentro, revuelto.
Adrian se acercó. Celeste guardaba allí cartas, pequeños recuerdos, algunas notas, y desde hacía un año también copias de documentos de la fundación benéfica que ella había creado antes de morir. No era un secreto que pensaba ampliar el papel futuro de Amelia en esa fundación cuando la niña creciera.
Ahora faltaban carpetas.
Y la caja de tarjetas perfumadas donde Celeste había dejado cartas personales a Adrian para abrir “cuando los días se volvieran demasiado largos”.
El joyero también estaba abierto.
No faltaban las piezas caras.
Solo un anillo sencillo de oro blanco que Celeste llevaba todos los días en casa.
Y un broche con forma de lirio.
Marcus habló en voz baja.
—Esto no parece un robo común.
No.
Parecía selección.
Adrian abrió el armario.
Encontró varios vestidos desplazados, fundas vacías y un hueco en la parte inferior donde Celeste guardaba una vieja caja de cedro con recuerdos de la universidad. Estaba vacía.
En la mesa de noche, debajo de una lámpara, había una hoja doblada que no pertenecía a la habitación.
Papel moderno.
Perfume fuerte.
La letra era de Veronica.
Solo una lista.
Retirar:
fotos del pasillo
caja de debajo de la cama de Amelia
cartas del escritorio
broche del vestido azul
anillo sencillo
perfume
carpeta Celeste Foundation
Adrian leyó la lista dos veces.
Luego encontró, en la parte inferior, una nota pequeña escrita con otra tinta:
Antes del matrimonio. Sin excepciones.
Marcus soltó una maldición ahogada.
—Señor…
Adrian no respondió.
La violencia de la boda ya era repugnante.
La planificación lo era más.
Aquello no era una reacción impulsiva por celos. Era una limpieza deliberada.
Marcus encendió una linterna y revisó el interior del armario.
—Hay marcas aquí.
Adrian se acercó. En el panel lateral, apenas visible, aparecía una raspadura reciente cerca del borde. Presionó.
Nada.
Volvió a intentarlo más abajo.
El panel se movió.
Detrás había un pequeño compartimento empotrado.
Vacío.
Solo quedaba un trozo de papel rasgado atrapado en la madera, como si alguien hubiera sacado algo deprisa.
Marcus lo extrajo con cuidado.
Era la mitad inferior de una nota manuscrita.
Podía leerse:
“…si algo me ocurre antes de poder hablar con Adrian, no confíes en Marianne Vale ni en nadie que trabaje para Veronica Hale. Ella ya estaba cerca de Daniel cuando…”
El resto faltaba.
Adrian sintió que el aire se detenía dentro de sus pulmones.
—¿Daniel?
Daniel Hale.
El difunto esposo de Veronica.
Muerto cinco años antes en un accidente náutico.
Adrian lo conoció apenas una vez.
Y Marianne Vale era la ex secretaria personal de Celeste, fallecida por una sobredosis accidental poco después del funeral.
Marcus levantó la vista.
—¿Celeste escribió esto?
Adrian tocó la caligrafía con los dedos.
La reconoció.
Sí.
Era de Celeste.
Y de pronto, toda la historia empezó a abrirse en otra dirección.
Quizá Veronica no estaba solo celosa de una mujer muerta.
Quizá tenía miedo de lo que aquella mujer había dejado escrito.
Marcus recibió una llamada por el auricular y se apartó dos pasos antes de volver.
—Señor, hay otra novedad. Revisamos las cámaras del ala privada. La señorita Veronica entró aquí esta tarde a las seis y doce, cuando todos estaban en los preparativos del ensayo. Permaneció diecinueve minutos.
—¿Salió con algo?
—Sí. Una caja de cedro pequeña y una carpeta gris.
Adrian cerró la mano alrededor del fragmento de nota.
—¿A dónde fue después?
—Al jardín sur. Después las cámaras exteriores la pierden durante siete minutos.
El jardín sur.
Allí estaba la vieja casa de cristal donde Celeste cultivaba flores y guardaba objetos de jardinería. Un lugar que casi nadie usaba ya.
Adrian empezó a caminar hacia la puerta.
Marcus lo siguió.
—Señor, quizá deberíamos esperar al día.
—No.
—Puede ser peligroso ir solo.
Adrian se volvió con una mirada helada.
—¿Crees que me importa?
Salieron al corredor en silencio.
Mientras cruzaban la galería, Helen apareció con el rostro pálido.
—Señor Blackwell.
—¿Qué ocurre?
—Amelia se despertó llorando.
Adrian dudó apenas un segundo antes de regresar con ella.
La encontró sentada en la cama, aferrada al medallón.
—Papá…
Se sentó a su lado.
—Estoy aquí.
La niña respiró entrecortadamente.
—Recordé algo.
Adrian sintió que todo dentro de él se tensaba.
—¿Qué recordaste?
Amelia lo miró como si temiera meterlo en problemas con una verdad demasiado grande.
—El día que desapareció mi caja azul… Veronica no estaba sola.
Él se quedó inmóvil.
—¿Con quién estaba?
Amelia apretó el medallón hasta dejarse las yemas blancas.
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Y pronunció un nombre que Adrian no esperaba escuchar jamás de labios de su hija:
—Con la señora que vino al funeral de mamá… la que lloraba sin lágrimas.
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