140 QUISO BORRAR A LA MADRE MUERTA Y ROMPIÓ SU PROPIA BODA

Candelabros de cristal colgaban sobre mesas vestidas de blanco. Las velas reflejaban una luz cálida sobre copas de champán y arreglos de peonías crema. Un cuarteto de cuerda interpretaba una melodía suave, lo bastante elegante como para hacer creer a cualquiera que aquella noche solo podía terminar en brindis y fotografías perfectas.

En el centro de aquella perfección ensayada, Amelia Blackwell, de cuatro años, permanecía inmóvil con un pequeño medallón abierto entre sus dedos.

Tenía el cabello rubio y rizado, un vestido blanco de encaje y un cárdigan crema abotonado hasta el cuello. Era pequeña incluso para su edad. Demasiado seria cuando nadie le hablaba. Y aquella noche estaba tratando de ser invisible, como hacen los niños que ya han aprendido que ocupar demasiado espacio puede molestar a los adultos.

Dentro del medallón había una fotografía diminuta de una mujer sonriendo bajo la luz del sol.

Su madre.

Celeste Blackwell, muerta hacía tres años.

Amelia acariciaba el borde del colgante con el pulgar cuando una sombra se detuvo frente a ella.

Veronica Hale, treinta y ocho años, alta, impecable en un vestido champán cubierto de pedrería, la observaba con una expresión de fría impaciencia. El cabello oscuro recogido dejaba ver un rostro hermoso, afilado y controlado. Hacía meses que los invitados la llamaban “la futura señora Blackwell” con entusiasmo cortés. Hacía meses también que Amelia notaba que Veronica sonreía distinto cuando su padre estaba presente y cuando no lo estaba.

Veronica bajó la mirada hacia el medallón.

—¿Todavía llevas eso? —preguntó en voz baja, como si hablase con algo molesto y no con una niña.

Amelia tragó saliva y cerró un poco la mano.

—Es de mi mamá.

—Lo sé.

Veronica extendió la mano.

—Dámelo.

La pequeña negó con la cabeza.

Apenas un gesto.

Pero suficiente.

Los labios de Veronica se tensaron.

Se inclinó, le arrebató el medallón de los dedos y, cuando Amelia intentó recuperarlo, la apartó con un movimiento brusco de la otra mano. La niña perdió el equilibrio y cayó al suelo pulido del salón, golpeándose una rodilla y las palmas.

Varios invitados se giraron.

El cuarteto siguió tocando dos segundos más antes de desafinar y detenerse.

Veronica sostuvo el medallón abierto a la altura de sus ojos y habló con una frialdad quirúrgica:

—“Las mujeres muertas no pertenecen a mi boda.”

Amelia se quedó en el suelo, atónita, y luego el dolor y la humillación llegaron de golpe. Sus labios temblaron antes de romper a llorar.

Al otro lado del salón, entre un grupo de invitados y socios de la familia, Adrian Blackwell levantó la cabeza.

Cincuenta y cinco años. Cabello gris oscuro. Traje azul marino perfectamente cortado. El tipo de hombre que no necesitaba elevar la voz para ser obedecido. Había estado hablando con el juez del condado cuando oyó el primer sollozo de su hija.

La vio en el suelo.

Y vio a Veronica sosteniendo el medallón.

La expresión de Adrian cambió por completo.

Dejó la copa en una bandeja sin mirar al camarero y caminó hacia ellas. Los invitados se apartaron instintivamente. Nadie se atrevió a detenerlo.

Amelia lo vio llegar y levantó las manos hacia él entre lágrimas.

—Papá…

Adrian se agachó de inmediato, la levantó en brazos y la sostuvo contra su pecho con una firmeza protectora que hizo que los sollozos de la niña se volvieran todavía más desesperados.

—Ya estoy aquí —murmuró.

Amelia se aferró a su cuello como si temiera que alguien pudiera arrancarla de sus brazos.

—“¡Papá! Dice que después de la boda desaparecerán las cosas de mamá.”

El silencio se expandió por el salón.

Los invitados intercambiaron miradas tensas.

Veronica no retrocedió. Siguió sosteniendo el medallón, ahora con la barbilla ligeramente alzada, como si aún creyera que la situación podía inclinarse a su favor.

Se acercó un paso.

—Adrian, no exageres. Solo intento ayudarla a dejar atrás una obsesión enfermiza.

Él no respondió enseguida.

Miró primero el medallón en su mano.

Después a Amelia, temblando contra su pecho.

Y solo entonces al rostro de Veronica.

La futura novia interpretó mal aquel silencio.

Pensó que todavía tenía margen.

Alzó el medallón frente a él, casi como si le ofreciera un trato racional.

—“Elige sus recuerdos o elige a tu nueva esposa.”

Hubo un jadeo ahogado en alguna mesa del fondo.

Una mujer se llevó la mano a la boca.

El padre de Veronica, sentado en primera fila junto al altar improvisado, se removió incómodo en la silla, pero tampoco habló.

Amelia apretó los ojos, escondiendo la cara en el hombro de Adrian.

Él la abrazó todavía más fuerte.

Y cuando por fin habló, su voz fue tan baja que todos en el salón tuvieron que callarse por completo para escucharla.

—“No habrá ninguna nueva esposa.”

Veronica parpadeó.

Por primera vez, toda su seguridad se resquebrajó.

—¿Qué?

Adrian no la miró siquiera al repetirlo.

—La boda termina aquí.

Ella retrocedió un paso, como si el aire hubiera desaparecido.

El medallón tembló levemente en su mano.

—No puedes humillarme así delante de todos.

—Acabas de tirar a mi hija al suelo delante de todos.

—Es una niña malcriada aferrada a un fantasma.

Amelia sollozó más fuerte.

Adrian extendió la mano.

—Dame el medallón.

Veronica dudó.

Solo un segundo.

Él dio un paso adelante y aquello bastó para que por fin lo soltara. Adrian tomó el colgante con un cuidado casi reverencial y se lo devolvió a Amelia, que lo cerró con dedos torpes y lo apretó contra su pecho.

Veronica, pálida, buscó apoyo en las miradas de los invitados.

No encontró ninguno.

Sus piernas parecieron ceder de pronto y terminó cayendo sentada en una de las sillas laterales, conmocionada, demasiado orgullosa para llorar y demasiado expuesta para conservar la máscara.

Adrian giró hacia el maître del salón.

—La ceremonia no se celebrará. Pida a seguridad que acompañe a los invitados a la recepción exterior y cancele la firma de documentos.

Luego miró a uno de sus asistentes personales.

—Quiero a todo el personal de la casa principal y del ala de invitados en el despacho dentro de una hora.

Veronica alzó la vista.

—¿Qué estás haciendo?

Adrian la observó por fin.

—Averiguar desde cuándo amenazas a mi hija con borrar a su madre.

Un escalofrío pareció recorrerla.

Fue breve, casi invisible.

Pero Adrian lo vio.

Y comprendió algo que lo dejó helado: aquello no acababa de ocurrir esa noche.

Aquello venía de antes.

Mucho antes.

Amelia seguía temblando en sus brazos cuando él empezó a caminar hacia la salida privada del salón. Ella abrió un poco el medallón y miró la fotografía de su madre con los ojos empañados.

Entonces, en un susurro roto que solo Adrian alcanzó a oír, dijo:

—Papá… ella ya escondió otras cosas de mamá.