ABOFETEÓ A LA NIÑA POR ROMPER EL JARRÓN Y DESENTERRÓ LA TRAICIÓN FAMILIAR

No entró esposado, pero tampoco libre. Arturo lo hizo venir con ayuda de un viejo contacto en la fiscalía local, y el exoficial aceptó presentarse cuando oyó dos palabras: Beatriz Valcázar.

Era un hombre de unos cincuenta años, desmejorado, con el cansancio pegado al rostro y la incomodidad de quien ha pasado años conviviendo con una verdad que prefería no mirar demasiado de frente.

Celeste fue obligada a quedarse sentada en el despacho principal. Daniel y Arturo permanecieron allí. Lucía, por indicación expresa de Arturo, se quedó también. Ya no era una simple empleada circunstancial; se había convertido en testigo de una cadena de hechos cruciales.

Pardo evitó mirar a Celeste al entrar.

Eso, por sí solo, fue revelador.

—Quiero saber si el informe del accidente de Marina Valcázar fue falseado —dijo Arturo, sin rodeos.

El hombre exhaló lentamente.

—Sí.

Daniel sintió que los dedos se le helaban.

Celeste cerró los ojos.

Arturo apretó el borde del escritorio.

—¿En qué sentido?

—Había indicios de otro vehículo. Una marca lateral que no correspondía al choque final. También una llamada previa hecha desde un teléfono de la familia al móvil de Marina pocos minutos antes del accidente.

Daniel miró a Celeste.

Ella siguió inmóvil, pero el color le abandonó el rostro.

—¿Por qué se eliminó? —preguntó Arturo.

Pardo tragó saliva.

—Porque recibí una instrucción y dinero para cerrar el caso rápido.

—¿De quién?

El hombre dudó apenas.

—Del abogado de la familia. Héctor Salvatierra.

Arturo frunció el ceño.

Héctor llevaba años manejando parte de la estructura legal de los Valcázar. Siempre cercano a Celeste. Demasiado cercano, visto desde la nueva luz de la noche.

—¿Y quién le pidió a Salvatierra que interviniera? —preguntó Daniel.

Pardo miró por fin a Celeste.

—No lo vi personalmente. Pero fue él quien mencionó que “la señorita Celeste” necesitaba evitar un escándalo.

Celeste se puso de pie de golpe.

—Eso no demuestra que yo ordenara matar a Marina.

Daniel también se levantó.

—Pero demuestra que te moviste para enterrar el accidente.

Pardo añadió algo más:

—La señora Beatriz me llamó tres días después. Me presionó. Dijo que revisaría el caso por su cuenta. Yo lo negué todo. Se notaba que ya sospechaba de alguien cercano.

Arturo cerró los ojos un instante.

Su esposa muerta había intentado reabrir la verdad y no lo consiguió. O quizá llegó demasiado cerca y por eso ya no tuvo tiempo.

Lucía, en voz baja, preguntó:

—¿La señora Beatriz volvió a hablar con usted?

Pardo negó.

—No. Poco después se anunció su muerte.

El despacho se llenó de un silencio espeso.

Daniel habló sin apartar los ojos de su hermana.

—¿Qué sabía mamá cuando murió?

Celeste no respondió.

Entonces Arturo dejó la fotografía sobre el escritorio.

Era una imagen de seguridad ampliada, sacada de uno de los sobres del invernadero. Se veía a Celeste en la puerta del despacho de Héctor Salvatierra la mañana siguiente al accidente de Marina.

Pardo la miró y asintió.

—La vi ese día. Salía del edificio cuando yo entraba.

Daniel sintió cómo se encendía algo más frío que la rabia. Claridad.

No tenía aún una confesión de homicidio.

Pero ya tenía lo suficiente para entender la red:

Celeste,

el abogado,

el oficial comprado,

la madre que sospechó,

la esposa que murió.

Arturo abrió entonces una carpeta más que había encontrado en el archivador verde y que aún no había revisado en detalle.

Dentro había copias de correos impresos entre Celeste y Salvatierra.

No estaban completos, pero una línea resaltaba con tinta roja, presumiblemente por Beatriz:

“Si Marina insiste en remover lo de Emma, habrá que neutralizar la situación antes de que llegue a tu padre.”

Lucía palideció.

Daniel leyó la línea dos veces.

Neutralizar.

No decía matar.

No lo necesitaba.

Celeste comenzó a temblar, aunque intentaba mantener el control.

—Eso no significa lo que parece.

Arturo la miró con un desprecio cansado, devastado.

—Todo lo que dices últimamente significa peor de lo que parece.

Pardo bajó la voz.

—Hay una cosa más. La señora Beatriz me dijo, la última vez que hablamos, que había escondido una prueba “donde la hija más vanidosa jamás permitiría buscar”.

Daniel pensó de inmediato en el jarrón.

Celeste soltó una respiración rota.

Sí. Beatriz sabía hasta qué punto su hija protegería el objeto que ocultaba su ruina.

Arturo se volvió hacia Daniel.

—Voy a llamar a Salvatierra ahora mismo.

Daniel asintió.

Pero antes de que pudiera hacerse la llamada, Lucía recordó algo y habló casi atropelladamente:

—Señor... cuando recogí el sobre del jarrón, también cayó un pedazo pequeño de papel. En el salón, con el caos, lo guardé sin mirar. Lo dejé en el delantal.

Todos la miraron.

Lucía metió la mano en el bolsillo interior del uniforme y sacó un fragmento arrugado. Estaba doblado y manchado de polvo cerámico.

Daniel lo tomó.

Era parte de otra hoja, escondida probablemente junto a la carta principal y desprendida con el golpe.

Solo contenía dos líneas legibles, escritas por Beatriz:

“La prueba final no está en el jarrón. Está donde Celeste guarda lo que me quitó de la noche en que Marina quiso huir.”

Debajo, una sola palabra:

Camerino.

Daniel alzó lentamente la vista hacia su hermana.

Celeste ya no parecía solo acorralada.