Chapter 6 - LA NOCHE EN QUE MARINA NO VOLVIÓEra pasada la medianoche cuando Daniel volvió a la habitación de Emma.
La niña dormía por fin, agotada de llorar, con la mejilla todavía levemente hinchada y una mano sobre el conejo de peluche. Lucía se había quedado dormitando en la butaca cercana, como si ni el cuerpo ni la conciencia le permitieran abandonar aquella puerta.
Daniel las observó en silencio unos segundos.
Entonces entendió de manera brutal cuánto había fallado en ciertas cosas. No en amar a su hija. Eso nunca. Pero sí en medir el veneno que podía crecer dentro de una casa donde todos fingían normalidad por comodidad, jerarquía o cansancio.
Marina siempre había desconfiado más de Celeste que él.
Lo recordó con dolor insoportable.
Pequeñas discusiones.
Advertencias que él minimizó.
Frases como “tu hermana disfruta demasiado tener a todos asustados”.
Incómodos silencios después de cenas familiares.
Y ahora su madre muerta hablaba desde cartas escondidas en un jarrón roto para decirle que Marina había visto demasiado antes de morir.
Volvió al estudio, donde Arturo seguía revisando papeles bajo la luz de la lámpara.
El viejo señor parecía transformado. Más agotado. Más sincero. Casi desnudo en su culpa.
—¿Alguna vez dudaste de la versión del accidente? —preguntó Daniel sin sentarse.
Arturo tardó en responder.
—Después del entierro, sí. Antes, no lo suficiente.
Daniel esperó.
—La policía dijo que Marina perdió el control en una curva mojada. Tú estabas en viaje. Yo llegué tarde al hospital. Celeste se encargó de casi todo esa noche. Demasiado. En ese momento lo confundí con eficiencia.
Daniel soltó una risa sin humor.
—Ella siempre supo usar la urgencia para volverse indispensable.
Arturo asintió.
Abrieron juntos el reporte policial.
El accidente figuraba como salida de vía sin intervención de terceros. Sin cámaras. Sin testigos relevantes. Sin rastro de otro vehículo. Caso cerrado en menos de setenta y dos horas.
Pero Beatriz había marcado varios detalles con tinta roja.
Una hora de llamada inconsistente.
Una fotografía del coche sin el golpe lateral que, según Marina le comentó a una amiga, había sufrido días antes.
Un nombre subrayado en el informe: Oficial Rubén Pardo.
Arturo sacó entonces un cuaderno pequeño que había estado escondido bajo la carpeta.
No era el gran registro privado, sino una libreta complementaria. En ella, Beatriz anotó fechas, sospechas, movimientos y una frase repetida varias veces:
“Marina quería reunirse conmigo a solas.”
Daniel tragó saliva.
Pasó páginas.
En la entrada del día anterior al accidente, Beatriz escribió:
“M. cree que C. falsificó firmas para acceder a fondos y que alguien del despacho jurídico lo sabe. También dijo que vio a C. abrir el armario donde guardo la medicación.”
Daniel cerró la libreta un segundo.
No podía seguir respirando del mismo modo.
—Marina intentó contárselo.
—Y quizá llegó tarde —dijo Arturo.
Siguieron revisando.
Más adelante encontraron una página arrancada a medias. Solo podía leerse el final de una frase:
“...si me pasa algo, Emma no debe quedarse sola con...”
El resto faltaba.
Daniel apoyó ambas manos sobre el escritorio.
—Necesito hablar con Celeste.
—No hasta que sepamos más.
—No me pidas calma.
—No te la pido por ella. Te la pido por Emma.
La respuesta lo frenó apenas.
Arturo tenía razón. Si Daniel se enfrentaba ahora a Celeste sin más pruebas, podía precipitar algo peor.
Entonces Lucía apareció en la puerta, agitada pero intentando no hacer ruido.
—Perdón, señor. Emma se despertó.
Daniel salió de inmediato.
Encontró a su hija sentada en la cama, abrazando las rodillas.
—Papá...
—Estoy aquí.
Emma dudó.
—No quería decírtelo antes porque pensé que te pondrías triste otra vez.
Daniel se sentó junto a ella.
—¿Qué cosa?
La niña miró al conejo entre sus manos.
—El día que mamá murió... escuché a la tía Celeste gritándole por teléfono.
Daniel dejó de moverse.
—¿Estás segura?
Emma asintió, muy despacio.
—Mamá lloraba en el pasillo. Yo estaba detrás de la puerta. La tía decía que si hablaba con la abuela, iba a arrepentirse. Luego mamá me abrazó muy fuerte y me dijo que, pasara lo que pasara, siempre te dijera la verdad.
Las palabras le perforaron el pecho.
Emma continuó, casi en susurro:
—Después del funeral, la tía me dijo que no recordara cosas que podían lastimar a la familia.
Daniel le acarició el cabello con una ternura dolorosa.
—Gracias por decírmelo ahora.
Emma levantó la vista.
—¿La tía hizo algo malo de verdad?
Daniel no podía descargar sobre ella todo el peso del mundo, pero tampoco volver a mentirle con tranquilidad vacía.
—Creo que sí. Y voy a averiguarlo.
Emma bajó la mirada otra vez.
—Hay una cosa más.
—Dímela.
La niña tragó saliva.
—Una vez vi a la tía entrar a la habitación del abuelo con unas pastillas de la abuela. Fue antes de que la abuela muriera. Yo pensé que la estaba ayudando.
El aire se detuvo.
Daniel se quedó completamente inmóvil.
Porque ya no era solo la intuición de Beatriz, ni la foto en el hospital, ni las cuentas extrañas, ni el coche de Marina.
Emma acababa de colocar a Celeste dentro del circuito de la medicación de su propia madre.
Y mientras Daniel procesaba eso, uno de los guardias llamó a la puerta de la habitación.
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—Señor Daniel... la señora Celeste insiste en hablar con usted. Dice que si no la escucha ahora, mañana ya será demasiado tarde.
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