Chapter 3 - EL HOMBRE QUE SUPUESTAMENTE HABÍA MUERTO—Repítelo.
La voz de Ethan salió más baja que antes.
Mauricio pareció darse cuenta demasiado tarde de que había pronunciado algo que llevaba años enterrado.
—No dije nada.
Ethan avanzó.
—Acabas de decir que mi padre te dio las llaves.
—Me expresé mal.
—Jonathan Cole murió el 14 de octubre de hace siete años.
Mauricio no respondió.
Margaret Sloan lo observaba ahora con el mismo desconcierto que Ethan.
Ella había supervisado parte del proceso sucesorio.
—El señor Cole murió en Zürich —dijo—. Hay certificado médico, traslado y acta consular.
Mauricio soltó una risa breve.
—Claro.
Ethan giró hacia él.
—¿Qué sabes?
—Nada que vaya a decirte sin abogado.
—Ya tienes dos delante.
Los abogados de Ethan no sonrieron.
Mauricio miró alrededor buscando algún aliado entre los invitados. La mayoría evitó sus ojos. Diez minutos antes todos querían fotografiarse con él. Ahora ni siquiera querían parecer demasiado cerca.
Ethan extendió la mano.
—Tu teléfono.
—No.
—Es propiedad corporativa.
—Tengo información personal.
—Por eso mis abogados harán una copia forense y separarán lo relevante.
Mauricio dio un paso atrás.
El gesto fue demasiado rápido.
El jefe de seguridad se interpuso.
—Señor Blake.
Mauricio comprendió que forcejear sería peor.
Sacó el teléfono y lo dejó sobre la mesa.
Ethan seguía pensando en su padre.
Siete años.
Había visto el ataúd cerrado.
Había recibido las cenizas.
Había asistido a una ceremonia privada organizada con una velocidad que entonces atribuyó al deseo de su familia de evitar prensa.
Jonathan llevaba meses enfermo.
O eso creía Ethan.
Tras la muerte, Ethan renunció a la dirección diaria. Se marchó. Dejó un fideicomiso profesional y conservó la propiedad mayoritaria mientras intentaba construir una vida lejos de la sombra paterna.
Pero seis meses atrás, comenzaron a llegar denuncias.
Al principio las delegó.
Luego apareció algo que cambió su actitud: una carta escrita a mano por un conductor despedido que terminaba diciendo:
“Su padre nunca habría permitido esto.”
Ethan decidió averiguar qué clase de empresa llevaba todavía su apellido.
Y ahora Mauricio decía que Jonathan quizá ni siquiera estaba muerto.
Margaret se acercó.
—No permitas que te manipule.
Ethan la miró.
—¿Tú viste el cuerpo?
La pregunta la dejó inmóvil.
—No.
—¿Quién lo vio?
Margaret pensó.
—El médico. Su asistente privado. Tu tío Richard.
El nombre volvió de un pasado que Ethan no había querido tocar.
Richard Cole.
Hermano menor de Jonathan.
Vicepresidente del fideicomiso durante los últimos meses de vida del fundador.
Retirado después del funeral por “motivos de salud”.
Ethan volvió la mirada hacia Mauricio.
—¿Richard te dio acceso a Hawthorne?
Mauricio no respondió.
—Entonces fue él.
Silencio.
—¿Dónde está ahora?
—No lo sé.
Ethan tomó el teléfono corporativo de Mauricio y lo puso frente a uno de los técnicos.
—Ábranlo.
—Necesitaremos unos minutos.
—Háganlo.
Mauricio soltó una exhalación amarga.
—Crees que puedes entrar vestido de trabajador, congelar cuentas y descubrir siete años de historia antes del postre.
Ethan se volvió hacia él.
—No. Pero puedo empezar.
Margaret comenzó a hacer evacuar discretamente a los invitados. Nadie protestó demasiado. La fiesta había muerto. En menos de veinte minutos, los vestidos, esmoquin y copas fueron desapareciendo por las puertas, dejando atrás un salón cada vez más desnudo y el sonido de los trabajadores recogiendo únicamente aquello que no podía quedarse.
Mauricio fue llevado a una biblioteca lateral bajo vigilancia.
Ethan permaneció solo unos minutos frente a la chimenea.
Sobre ella había una fotografía antigua de Hawthorne.
Su padre aparecía en los escalones del jardín.
Más joven.
Sonriendo.
Con Ethan de doce años a su lado.
—Pensé que odiabas esta casa.
Margaret había regresado.
Ethan no apartó la vista de la fotografía.
—La odiaba porque él estaba siempre trabajando aquí.
—Jonathan era complicado.
—Era insoportable.
Una sombra mínima de nostalgia cruzó el rostro de Ethan.
—Pero no era cobarde.
Margaret se quedó en silencio.
—Si estuviera vivo —continuó Ethan—, ¿por qué no me buscó?
No había respuesta.
Uno de los técnicos entró entonces.
—Señor Cole.
Ethan se volvió.
—Abrimos el teléfono.
—¿Encontraron a Richard?
El hombre dudó.
—Encontramos algo mejor.
Le entregó una tableta.
Había mensajes cifrados entre Mauricio y un contacto guardado como R.C.
Uno fechado apenas cuatro días atrás decía:
“Mantén al muchacho lejos de Hawthorne. Si aparece, recuérdale que la empresa funciona mejor sin un Cole mirando demasiado.”
Ethan sintió el pulso endurecerse.
Otro mensaje:
“La cuenta del fundador no debe aparecer en la auditoría.”
Y otro:
“Si Ethan pregunta por 2019, usa la versión de Zürich.”
Margaret palideció.
—Esto es imposible.
Ethan siguió desplazando.
Había un archivo adjunto.
Una fotografía tomada seis meses antes.
Un hombre mayor caminaba por el jardín de una casa rural.
Cabello completamente blanco.
Más delgado.
Bastón.
Pero el perfil era inconfundible.
Jonathan Cole.
Vivo.
Ethan acercó la pantalla.
Su mano comenzó a temblar.
Y debajo de la imagen había una ubicación:
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BLACKWOOD FARM — VERMONT
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