Chapter 4 - SOFÍA HABÍA DEJADO EL CAMINO MARCADOEl salón de lectura olía a papel viejo, jazmín seco y polvo quieto. Nada en la habitación había cambiado desde la muerte de Sofía, salvo por una cosa: el aire. Ya no parecía un lugar abandonado por el duelo. Parecía una escena congelada a propósito.
Isabella se pegó a la pierna de su padre. Ramona se quedó en la puerta. Elena entró al final, más pálida que antes, pero aún intentando conservar un gesto de fastidio controlado.
Daniel avanzó hasta el escritorio y tomó el diario con manos tensas.
La frase seguía allí, escrita con la caligrafía elegante de Sofía:
“Si algo me pasa, no fue un accidente.”
Debajo había una fecha.
Tres días antes de su muerte.
Durante meses, Daniel había aceptado la versión oficial: Sofía cayó por la escalera principal después de un episodio de mareo, se golpeó la cabeza y murió horas más tarde en la clínica privada a la que la llevó Elena. Ferrán, el médico de la familia, explicó que el dolor, la fatiga y el tratamiento por ansiedad pudieron influir. Daniel estaba devastado, Isabella era muy pequeña y todo ocurrió tan rápido que apenas cuestionó nada.
Ahora el diario rompía esa paz falsa en un solo movimiento.
Empezó a leer en voz baja.
Las páginas anteriores describían detalles que jamás imaginó importantes: bebidas que Sofía encontraba “amargas”, mareos repentinos después de cenar, documentos del patrimonio que desaparecían y volvían a aparecer con anotaciones nuevas, comentarios de Elena sobre la necesidad de “poner orden” en la casa y en la herencia, pequeñas humillaciones hacia Isabella que Sofía creyó poder contener mientras Daniel trabajaba fuera.
Cada línea hacía más pesada la respiración de Daniel.
—¿Qué dice? —preguntó Ramona, casi sin voz.
Él tragó saliva.
—Que Sofía sospechaba de Elena... desde mucho antes de lo que yo sabía.
Elena soltó una risa incrédula.
—¿Ahora vas a creer en un diario de una mujer deprimida?
Daniel levantó la vista.
—Cállate.
Elena lo miró fijamente, pero esta vez no insistió.
Siguió leyendo.
En una entrada fechada dos semanas antes de la muerte, Sofía escribió:
“Elena cree que no escuché su llamada. Habló de un ‘informe’ sobre Isabella. No sé qué planea, pero está intentando construir la imagen de una niña problemática. Daniel no lo ve porque sigue roto por el trabajo y por la pérdida de papá. Tengo miedo de que ella quiera más que esta casa.”
Más que esta casa.
Daniel pasó otra página.
Había notas sobre el patrimonio familiar. Sobre un fideicomiso que él recordaba vagamente haber firmado años atrás junto a Sofía. Allí se especificaba que, si él moría o quedaba ausente, la administración principal de una parte de la fortuna quedaba en manos de Sofía hasta que Isabella cumpliera la mayoría de edad. Si Sofía faltaba, la titularidad moral y hereditaria seguía siendo de Isabella, pero la tutoría y administración podían ser disputadas.
Era ahí donde Elena entraba.
Una entrada posterior decía:
“Elena preguntó otra vez por la cláusula de incapacidad de la menor. No tiene derecho a saber tanto.”
Daniel sintió un escalofrío recorrerle la espalda.
Isabella no entendía los detalles legales, pero sí entendía el tono del cuarto. Levantó la vista hacia su padre.
—¿Mamá tenía miedo de ella?
Daniel cerró el diario un segundo, incapaz de responder sin quebrarse.
Fue Ramona quien habló con lágrimas contenidas.
—Sí, mi niña. Creo que sí.
Elena reaccionó con brusquedad.
—Basta de teatro. Sofía estaba paranoica desde la muerte de don Álvaro. Veía enemigos en todas partes.
Daniel volvió a abrir el diario.
La última entrada completa parecía escrita con prisa.
“Hoy Elena me dijo que Isabella necesita disciplina y que yo la vuelvo débil. Contesté que jamás permitiría que la educara sola. Me respondió: ‘Las madres demasiado blandas desaparecen y luego alguien tiene que limpiar el desastre’. No fue una metáfora. Lo sé.”
La habitación entera pareció bajar la temperatura.
Daniel miró despacio a Elena.
Ella sostuvo la mirada un segundo de más y luego se acercó al escritorio como si quisiera tomar el diario.
Él lo apartó.
—No lo toques.
—Daniel, escucha tu propia respiración. Te estás dejando arrastrar por frases sacadas de contexto. Sofía me odiaba porque veía que tú y yo conectábamos mejor.
La palabra conectábamos resultó obscena dentro de aquel cuarto.
Isabella apretó la mano de su padre.
—Papá... mira abajo.
Señalaba el cajón inferior del escritorio.
Daniel se inclinó y probó la llave de latón. Encajó de inmediato. Al abrir el cajón encontró una carpeta azul, una memoria USB y un sobre blanco con su nombre.
Tomó primero el sobre.
“Para Daniel. No abras esto si Elena sigue en la habitación.”
Daniel levantó la vista con lentitud. No necesitaba otra señal.
—Fuera —dijo.
Elena no se movió.
—No me vas a echar de mi propia casa por las fantasías de una muerta.
—Si tengo que llamar a seguridad, lo haré.
Elena soltó una risa breve.
—¿Y qué les dirás? ¿Que tu hija fregó una cocina y eso te convenció de que soy una asesina?
La palabra quedó flotando sola, enorme, indecente.
Daniel dio un paso hacia ella.
—No he dicho esa palabra. La has dicho tú.
Elena entendió demasiado tarde el error.
Sus ojos parpadearon. Retrocedió apenas.
Ramona, desde la puerta, llamó con voz temblorosa:
—Mauro... por favor suba al ala sur.
Daniel no apartó la vista de Elena mientras oían al jefe de seguridad responder desde el intercomunicador.
Con el sobre blanco aún sin abrir en la mano, sintió que estaba a centímetros de una verdad insoportable.
Y antes de que Mauro llegara, Elena susurró con una frialdad que hizo temblar a Isabella:
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—Si lees esa carta, también sabrás por qué Sofía dejó de bajar sola por la escalera.
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